El bueno, el malo y el feo: política latinoamericana con acento persa

A medida que paseaba yo por la increíblemente bella y totalmente subdesarrollada Bolivia, más allá de admirar sus hermosos paisajes y la envidiable sencillez de su gente, había un tema que acaparaba toda mi atención. Me fascinaba la idea de pasear por un país gobernado -por primera vez en la historia de América Latina- por un descendiente directo de la cultura indígena, un tipo que pasó de mero campesino a Presidente, lo cual consideraba entonces como una victoria importantísima para todos los pueblos oprimidos por los siglos de los siglos en un continente en el que la tierra aún sangra las heridas del genocidio más grande de la historia. Y, por ende, era este el asunto del cual quería obtener opiniones de quienes -intuía yo-habrían de sentirse jubilosos y orgullosos todos los bolivianos. Para mi sorpresa, la mayoría de personas con las que me cruzaba, no tenían nada para decir, o no querían expresar lo que en realidad sentían. Hasta que hubo, por fín, unos pocos que sí lo hicieron.

Fue tal mi sorpresa al escuchar el descontento de la comunidad campesina indígena para con su electo presidente Evo Morales, que pensé que seguramente se trataba de opiniones particulares, de ningún modo una constante entre el pueblo boliviano, sobre todo en los sectores más humildes. Pero a medida que pasaban las ciudades, Potosí, Sucre, La Paz, Cochabamba; aumentaban las marchas y protestas en contra de las políticas internas y el plan de la región de Santa Cruz por lograr una autonomía que peligraría aún más las ya precarias condiciones de vida de la gran mayoría de los habitantes, de escasísimos recursos. Mi sorpresa se transformó en la bronca por comprender mi ingenuidad, cuando, en medio de una marcha en la ciudad de Cochabamba, la limusina negra en la que iba el presidente boliviano, fue acaloradamente mal recibida en su paso, sólo posible gracias al accionar de la Policía Boliviana. Si bien yo no soy boliviano, ni voté a Evo, me sentí uno más de ellos. Conocía ese sentimiento. De esa manera me había sentido durante mis 22 años de vida en Argentina: pisoteado, dejado de lado... violado. Y así fue que lo terminé por entender: no existen líderes ni representantes del pueblo en Latinoamérica. Sólo hay ladrones y déspotas de turno.

Hoy, Juan Evo Morales Ayma, popularmente conocido como Evo, volvió a mostrar otra cara fea, siguiendo la preocupante línea de su mentor, Hugo Chávez y, la más reciente -y no menos preocupante- alineación de Luiz Inácio Lula da Silva. Por segunda vez en menos de dos años, el nefasto presidente iraní, Mahmoud Ahmedinejad, arribó a Bolivia, recibido entre sonrisas y cariñosos saludos por su par boliviano. En su primera visita, en 2007, el dictador iraní (llamemos a las cosas por su nombre) había firmado un convenio en el cual Irán se compromete a invertir 1.100 millones de dólares en Bolivia a cambio de, básicamente, la explotación del famoso Salar de Uyuni, la más grande reserva mundial de litio -el elemento que da energía a los autos ecológicos, laptops, teléfonos móbiles- que, según los estudios internacionales es marcado como el próximo gran dominador de la economía mundial.
Cuando a Irán se le acaben sus recursos petrolíferos y nucleares, ya tiene el control sobre el petróleo venezolano, empezó a sembrar sus semillas en Brasil -el país con más recursos petrolíferos en el mundo- y ahora se adueña del Salar de Uyuni, que además de lo mencionado anteriormente, es el orgullo de la región de Potosí y el principal recurso económico de la misma, por la sal y porque es una de las atracciones turísticas más grandes de todo Bolivia... planes de dominación mundial? Otro hobby que Ahmedinejad suele tener en común con Hitler, además de la destrucción de Israel? Ah, no, claro, si cuando Hitler dominaba Europa, Israel aún no existía y los judíos eran sistemáticamente eliminados del mapa... aunque según el hombrecito al mando de la República Islámica de Irán, eso nunca ocurrió...

A todo esto, hubo tiempo también, en la visita a Bolivia, de que ambos presidentes, iraní y boliviano, condenaran a Israel por "los crímenes en Gaza y Palestina", solicitaron que "se declare a la región de Medio Oriente libre de armas nucleares, para lo que deberá destruirse todo arsenal instalado en los territorios ocupados de Palestina". Cómo? Si, esto es totalmente contrario a los ejercicios conducidos por el gobierno de Teherán, que defiende el "derecho de todos los países al uso y desarrollo de energía nuclear con fines pacíficos en el marco del derecho internacional", el cual los iraníes acatan al pie de de la letra, claro. Si usted creyó escuchar últimamente (o desde hace rato) a algún presidente o ministro iraní (incluído Waidi Ahmad, acusado por el atentado a la AMIA), diciendo -al mejor estilo bravucón- que nadie va a poder frenar a Irán en su plan de enriquecimiento nuclear y que si tan sólo Israel pensara en atacarlos, van a volar Tel Aviv; no, usted se debe haber equivocado, ya que el doble discurso es una práctica de los líderes políticos latinoamericanos... esos que se dan la mano con Ahmedinejad, dice usted? Será que estará pasando demasiado tiempo con ellos, pues. De Lula podrá aprender mucho, por ejemplo: el presidente brasileño sostuvo que "apoya el derecho de Irán de disfrutar del ciclo de desarrollo de energía atómica", al tiempo que aclaró que Brasil "desea un mundo libre de armas de destrucción masiva, particularmente armas nucleares".

En resumen, el mandamás iraní puede considerar su visita a tierras latinas todo un éxito, ya que se apropió del litio boliviano y sumó un sorpresivo aliado, todo esto antes de arribar una vez más en Venezuela, donde su compadre, el de la "revolución bolivariana" (Simón Bolivar debe estar dándose vuelta en su tumba), está esperándole para vaya a saber qué esta vez. Quizá irán a discutir sobre las pérdidas millonarias que ocasionan los vuelos del Airbus 340 de la aerolínea venezolana Conviasa, que salen cada dos sábados, con cabinas semivacías, cuyos pasajes cuestan 3 mil euros y del cual han habido denuncias anónimas desde el núcleo de la compañia aérea, que aseguran que en dichos vuelos transportan "material radioactivo".

Mientras tanto, en mi querida Argentina, nadie dice nada. Bueno, si, la presidenta Cristina Fernández de Kirchner pidió en su momento la extraditación del Ministro de Defensa iraní, Waidi Ahmad, acusado por ser el responsable del atentado de la AMIA... quizá le convendría pedirle consejo a alguno de sus amigotes como Chávez, Evo Morales o Lula que, evidentemente, tienen mejor relación que ella con el regimen totalitarista iraní.

En el famoso western "The Good, The Bad and The Ugly" ("El Bueno, El Malo y El Feo") que hizo famosa aquella escena del tiroteo, era muy fácil reconocer quén era cada uno. Coincidencias de la vida en su paralelismo con el cine, en esta realidad -que parece extraída de una tragicomedia- los personajes también son reconocibles fácilmente. Los nombrados en este artículo son todos malos y feos... el bueno? A ese todavía lo estamos esperando.

Potpurri de escritos tempranos - Tercera Entrega

02/11/02
"Hoy es un gran día. El sol aterrizó en Trenquelauquen. Los botijas, acurrucados en sus pequeñas casas de mimbre, fuman sahumerios.
Los puerco espines se erizan con las primeras brisas del invierno.
Yo me siento en el balcón, el gran obseervador. Y desde allí puedo verlo todo.
Algunos saben de lo que hablo, otros no. Pero no importa, ahora tengo un perro y se llama Juan Román.
Él es blanco, como la nieve dentro mío. Y tierno, como un salamín de gurrumín.
Ato con tripas mi corazón. Es tarde y aún escribo. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pero no. Hoy... hoy es un gran día."

10/11/02
"Los idiotas están en todos lados. Te siguen. Hablan en tu idioma y en todos los idiomas. Idolatran, babosean, eclipsan planetas alineados bajo la luz del gran bonete.
Pero, quiénes son ellos realmente? Conozcámolos un poco más a fondo, veámos, pues, de qué está compuesto este grupo de seres particulares que se amotinan contra nosotros y, a veces, por tan idiotas, contra ellos mismos: los idiotas son aquellos que cuando pasan por una puerta giratoria adelante tuyo, la hacen girar lento para que vos te choques con ella. Los idiotas son aquellos que cuando tenés que ver el partido de Boca el domingo, están viendo una película española con el doblaje al ruso sin omitir el audio original. Los idiotas son aquellos que primero te dicen que sí, luego que no, y al final que no saben. Los idiotas son aquellos que creen saberlo todo. Los idiotas son aquellos que te obligan a tomar un recreo de 10 en el cine, y te cortan el mambo de la película. Los idiotas son aquellos que dicen "Yo?... yo soy un artista". Los idiotas son aquellos que meten sus narices donde no deben, en vez de meterse el dedo en la nariz (que a pesar de lo que muchos creen, es una actividad sana y necesaria). Los idiotas son aquellos que, a pesar de que hablan tu mismo idioma, no les entendés nada. Los idiotas son vos, tu hermana y el perro de la vecina. El idiota soy soy, que creo estar en posición de decir quién es idiota. Idiota! Ja."

Sin fecha.
"Ropa sucia adentro
Se sentó en su cuarto, en un espacio que procuró en su cama, en medio de ropas sucias, limpias, sábanas, carpetas, almohadas y videos.
Levantó la mirada y se encontró rodeado de banderines a medio colgar; fotos de un pasado no tan lejano, o si, no supo definir; y un póster de Clint Eastwood. Se dio cuenta de que su cuarto no era ni siquiera un cuarto de por sí, sino un balcón cerrado, refaccionado.
Se paró, miró nuevamente a su alrededor y volvió a sentarse. Se propuso, entonces, poner orden. Pero, por dónde empezar, se preguntó. Apoyó su cabeza contra la pared y reflexionó... pensó que las cosas que lo rodeaban no eran más que una extensión, un reflejo de su propio ser.
Agarró un cuaderno y en él escribió: "Las pilas de ropa sucia son un estado de mente".
Se paró de nuevo y comenzó a separar todo lo que estaba sobre la cama, clasificándolo; puso los videos en su lugar e hizo lo mismo con las carpetas. Dobló la ropa que estaba limpia, aunque quedó arrugada; la que estaba sucia la puso a lavar. Colgó bien los banderines y puso las camperas en el perchero. Luego contempló su cuarto, que ya lucía muy distinto.
Se sentó nuevamente y volvió a apoyar su cabeza contra la pared... y pensó. Agarro una vez más el cuaderno y escribió en él: "El orden es caótico"."

Para cerrar, otra perlita literaria.
07/10/02
"Heber el pez mece el pesebre. Le es endeble. Ve herejes perecer. Se enternece... es que es pebete.
Ser pez es entender, es querer crecer. Qué ve el pez? Ve el merengue. Qué es el merengue? Es el retrete; el retrete del ser. De qué es el ser? Es de éter. "Bébe el éter, Heber! Que te pegue! Que te deje verde!".
Es menester que Heber entre en el retrete de este ser. Es que Heber crece. Él merece beber el éter. "He de querer verte, retrete mequetrefe? He de quererte?...". Heber se estremece. Se ve que el pebete es endeble.
Se teje el pene. Teje heces. El pene se le vence. Decrece. Se le vence el semen, el que mete en el retrete. "Que cése! Que cése!". Hete que Heber crece. Éste es Heber, el pez verde. El que me ve. El que te ve."

Heber, el pez verde (soy daltónico)

Uno de esos días

Un día como ayer, exactamente un año atrás, volvía yo a poner los pies sobre este suelo. Con muchas alegrías y un par de grandes tristezas a cuestas, volvía a casa. No sabía si traía conmigo una victoria o una derrota. Aún no lo sé. Quizá, hayan sido las dos.
Pero tenía bien en claro algo. Durante todo mi viaje, hubo una sola premisa, una sola ley, un único principio inquebrantable: no importara adónde fuera, siempre tenía que ser en una sola dirección - Norte. Tiene una  fuerza indescriptible, como un magnetismo vital que lo atrae todo, el caminar hacia delante. Puede que sea una mera noción simbólica, pero la gente que avanza carga con una energía particular, capaz de romper cualquier barrera. Capaz de atravezar cualquier muro. Incluso, esos que existen dentro nuestro. 
Desde que nacemos, ya estamos rodeados de muros. Todo a nuestro alrededor. Nuestro mismo sexo nos limita! Nos indica que podemos y debemos ser y hacer, así como lo que no. Y a medida que crecemos dentro de estos muros, algunos de nosotros empezamos a imaginar como podemos escaparles. Recuerdo que lo primero que quise ser cuando era niño, era domador de leones (bueno, un escape a medias); y lo segundo, astronauta. Astronauta! No hay más lejos que el espacio exterior, no? Lo tercero es lo mismo que aún hoy añoro. Y que me permitirá, aunque sea de a ratos, alejarme de toda esta gran mentira. O por lo menos vivir la ilusión, crear nuevos mundos, en los que nada venga con manual de fábrica.
Dicen que, cuando niños, nuestro cerebro es como una esponja: lo absorbe todo. Y así aprendemos la cultura que nos imponen, como les ha sido impuesta a aquellos antes que nosotros, por los siglos de los siglos. Pero poco cuestionamos sobre quiénes han creado estos conjuntos de creencias, valores, leyes y reglas - muros - por las cuales se juzga qué tan buenos o malos somos, qué tan son nuestras vidas un éxito o un fracaso somos; qué tan humanos somos. Y nos acostumbramos a crecer dentro de estos muros, a tal punto, que se convierten en todo lo que conocemos. Y algunos ni se enteran jamás, que antes de existieran las doctrinas, antes de que se empezaran a contar los siglos, antes que las cosas tuvieran nombres, el hombre no conocía nada de muros. No conocía nada de muchas cosas, y eso lo hacía mágico. Hoy sabemos mucho de las estrellas, aunque en realidad no sabemos de ellas nada... pero la magia se perdió. Y qué ganamos? Más muros...
Dentro de ellos, todo tiene sentido. Todo tiene un funcionamiento y una razón específica. Una perfecta pieza de mecánica, un engranaje obsoleto que mueve el motor de una sociedad que han creado para nosotros dentro del perímetro de lo permitido, de lo "correcto". Por eso, quien decide vivir fuera de ellos, es marginado. Es un loco o un hippie, o un vagabundo - un homeless (sin hogar). Porque quien no posee una vivienda, quien no tiene muros que le pertenezcan, por los cuales haya pagado con papeles teñidos de colores, avalados por un banco, por un estado, por un gobierno, no tiene casa... Pero quizá estos locos hayan entendido algo que ellos no quieren que todos sepamos: que no tenemos que comprar nada, porque ya es nuestro en primer lugar! Que este mundo es la herencia de toda la raza humana y todas las especies animales y vegetales y todo organismo que en él habita! Pero si fuera así, esos muros ya no tendrían sentido. Y como pasamos nuestras vidas enteras dándoles sentido, convenciéndonos de que está bien, preferimos dejarlo todo así... funcionando.

Pero que voy a saber yo de todo esto, si hay un techo por sobre mi cabeza y un piso bajo mis pies. Por eso hablo de romper muros, desde la inigualable comodidad de mi hogar, este hermoso palacio de cuatro muros (de yeso!) en donde soy rey y esclavo a la vez, en este, mi propio reino de la hipocresía...

Estos si que sabían de muros... Si no la han visto aún, nunca es tarde!

Con permiso de la Madre Naturaleza que, al fin de cuentas, me ha dado este cerebro y la sangre que llega a él desde mi corazón, haciendo (des)uso del mismo, me he animado a componer un poema que dispongo a compartir con ustedes. Lo he titulado "Poema Idiota":

Desde hace un año visto de negro. Ya no me divierto y me escondo de la manada. No me dan más ganas de nada, me estoy poniendo viejo. Me veo hundirme en el reflejo, con mis ropas rasgadas y la luz apagada. Como una duda en el espejo.

Solía ser festivo, y quebrarme a carcajadas. Por la ventana de un colectivo, ver la vida pasar, a los pibes jugar y los viejos sentados bajo el sol de la mañana. Pequeños detalles de la vida cotidiana, a los que hoy les soy esquivo.

Me nace con urgencia, demostrarme que sigo vivo. Pero al rato me olvido, me distraigo con trivialidades, me pierdo en la indiferencia. Se me va acabando la paciencia, me canso de estar perdido. Todas mis preguntas, todas mis verdades. Todos mis bienes y todos mis males, en el bolsillo de mi abrigo.

De vez en cuando algún amigo, me saca de mi pereza. Me rescata de mi locura, me hace olvidar alguna pena que opaca mi corazón. Pero el problema está en otra dirección, se encuentra dentro de mi cabeza. Es esa gran llanura, a la que llamamos razón.

Para cerrar, me tomo la libertad de dejarles tan sólo una pizca de un verdadero poema, concebido en forma de canción, por un verdadero poeta, un rey de la palabra y esclavo de la sociedad, Carlos Alberto Solari:

"... Perdonen mi ocurrencia, son mis modales así... Ya casi nunca atiendo (disfruto mi enfermedad). En manos de pavotes todo el sueño quedó. Disfrutá los placeres qu ete quedan sin dañar..."

Potpurri de escritos tempranos - Segunda Entrega

20/10/02
"Efemérides.
No es cuestión de tirar de la cuerda, sino de ver qué hay del otro lado. No es cuestión de desbordar por la punta, sino de ver si alguien espera el centro. No es cuestión de tener las llaves, sino de ver qué puerta abren.
Ser o no ser, es esa la cuestión?... La cuestión es no dejarse llevar por mal oleaje. La cuestión es que no hay cuestión. La cuestión es que, en definitiva y a largo plazo, todo es relativo. O quien pueda dar cuenta del bien y del mal, que levante la mano y espere su turno.
Mirá si no será conflictivo el asunto, que la cuestión es que todo el tiempo necesitamos de cuestionamientos... "estará bien que haga esto?", "pensarán mal de mí?", "le dolerá si le pego?"... La cuestión es que no importa. O que sí. La cuestión es que cuestionamos. Todo el tiempo.
Un animal que camina y se choca con una piedra, da un paso al costado y sigue su camino. No frena y se plantea: 1) Qué hace esta piedra en mi camino? - notar la estupidez de esta cuestión - 2) Cómo y porqué me golpeé con esta piedra? 3) Que piedra de mierda!
No, queridos monos de peluche, amigos míos... solo nosotros necesitamos de esta porquería de mecanismo. "De dónde venimos?" y "adónde vamos?" son cuestiones irrelevantes si nos damos cuenta que tan solo estamos. El antes es irremediable y el después es consecuente... pero vamos a congelar nuestras acciones por temor a lo que éstas puedan causar? No, queridos proyectos de humanoide, amigos míos... Hoy es hoy! Y esta noche quiero emborracharme; y la resaca de mañana, si es que viene a cuestionarme  porqué tomé tanto, se puede ir a tomar por culo!"

Bosquejo que acompaña el escrito, tal cual como aparecía en mi cuaderno... que habré querido ilustrar?

23/10/02
"Para entendidos.
Por mi forma de ver las cosas y por mi inevitable pasión por el celuloide, considero que mi vida es una película. Por lógica consecuencia, esto indica que yo soy el protagonista; al menos, sin dudas, soy el único personaje que aparece en todas las escenas... Pero, realmente me considero el personaje pricncipal del film?.
Por otro lado, tampoco caben dudas de que hay, y han habido en mi vida, personajes secundarios, trascendentales ellos, que han aportado grandes momentos a la historia, participando en escenas memorables... Pero surge de la trama un interrogante: dónde esta mi coprtagonista? Habré interpretado bien las pistas?... Habrán habido indicios que no ví?...
Bien sabrán, queridos papeles secundarios, actores de reparto y estimados espectadores, amigos míos; que el conocimiento de la trama y los datos y hechos que conforman la misma, que ustedes poseen, a veces son mayores a la información que el protagonista, quien les habla, dispone.
De lo que puedo dar fé, es que mi iniciación ya ha comenzado: así lo indican los respectivos ritos de viaje, de separación y, porqué no, de alienación, que me han alejado de mi hogar, de mis amigos yde todo lo que me era ameno.
El camino del héroe es largo y árduo, y está lleno de piedras... ahora queda en mí el recorrerlo con atención, y no "ver como en un espejo", es decir, no ver el reflejo; sino mirar cara a cara. Y aprender de las sucesivas pruebas a las que se es sometido. El cine se aplica a la vida y viceversa. Los símbolos están en todos lados, solo es cuestión de reconocerlos y darles sentido; claro que, a veces, necesitamos de fuentes externas para interpretarlos...
Por eso les digo (me digo), cinéfilos amigos (y los que no, quizá necesiten de una fuente externa): la primer media hora del film ya ha transcurrido, el primer plot point ya ha transcurrido en la escena anterior, la del avión... Ahora viene el cambio."

Con respecto a la elevada cantidad de etiquetas en este último post, me pareció interesante, para aquellos quienes no hayan tenido la oportunidad de estudiar sobre mitología griega, hacer uso de algunas ayudas para poder interpretar mejor algunos términos utilizados. De por sí, recomiendo altamente el estudio de los mitos griegos, como una manera de entender mejor la necesidad histórica de la humanidad en crear estos personajes, estos súperhombres, que han servido de ejemplo, por los siglos de los siglos, para todo aquello que "ellos" quieren que hagamos, o que no hagamos. Los libros de Robert Graves, "Los Mitos Griegos", son un buen punto de partida.

Potpurri de escritos tempranos - Primera Entrega

Explicación: no la hay. Lo único que se me ocurre decir a modo de previa es que, con mis 22 oktubres que acarreaba en ese entonces y gracias al tiempo libre que se generaba entre el estudio del hebreo y el poco trabajo que requerían de mi parte en el kibutz Ein HaShofet; me pasaba en numeradas ocasiones que mi mano derecha, pluma mediante, volcaba sus verdades en un cuaderno. Ah, una vez mi mano izquierda quizo tomar parte en el asunto también... los resultados son casi ilegibles y no tendría sentido transcribirlos a este medio.
Sin más que agregar, aquí vamos:

23/09/02
"Y otra vez vuelvo a empezar... es que la ciclotimia manda? Y si todo es cíclico, es cosa de nunca acabar? Al menos creo tener claridad mental; es que aflojó el olor a tambo.
Ombú Ratita Trampolín, qué tiempos aquellos!!! Recuerdo cuando no tenía más nada en que pensar, más que pensar en nada. Pero la nada te carcome. Será ahora, que pienso en todo, que debería sentirme completo? No lo sé. Qué es completo? Si pensar en todo no conduce a nada... buena pregunta, Mario. Y, a la vez, "pensar en nada", no será tan existencial que te conduce a todo? A veces quisiera ser Tyler Durden, me cagaría a trompadas. Mucha gente en las computadoras; será or eso que escribo. Qué se yo, necesidad de expresar. Ya jugué al fútbol - descarga, pero se ve que no satisfizo. Quisiera ser un pez, para mojar mi nariz en tu pecera...
Me siento como Linda Blair, solo que mi cabeza da vueltas por dentro.
La luna volvió a cambiar de lugar, y ya van... es un misterio. Qué es lo que mueve a la luna acá? No tan lejos del mar, pero no son las maréas, es algo más. A veces, directamente no está. Otras, se mueve... y cambia de tamaño. Si el sol siempre es el mismo, de acá para allá. Ella no, tiene que dar la letra. Será por eso que escribo? Porqué escribo?"

25/09/02
"Si la profundidad de campo no fuese 1/3 por delante y 2/3 por detrás, qué veríamos? Veríamos todo? Nos la bancaríamos? El Rastaman, de qué la va? Lava? Más allá de simpatizar o no, la pregunta es la siguiente: Diego Torres rastaman? Diego Torres chalaman?
Menos mal que la abstinencia no da calambres. A los murciélagos no les importa Batman. Aviváte Meteoro, el enmascarado es tu hermano! Fin del comunicado"

06/10/02
"Cuánta tranquilidad. Qué es lo que lleva al humano a tener esta constante necesidad de comunicarse? Las cosas tienen valor por sí mismas, independientemente de si otros lo vean o no. Y aun más allá de si les guste o no!
En la Tierra del Nunca Jamás no existen las apariencias, pero estamos en el País de las Maravillas y Alicia es una rubia tarada, una trola histérica.
Si bien existe la teoría, bien fundada, de que todo es relativo - la cual muchas veces comparto, porque puede resultar conflictivo tomar partido por blanco o por negro si consideramos que hay toda una variedad de colores del espectro vsible que no estamos tomando en cuenta. Pero, aun sabiendo esto, no podemos vivir de los grises. Debemos actuar consecuentemente, por blanco o por negro. Sabiendo, claro, que hay otros colores. Respetándolos y, porqué no, admirándolos también. pero debemos tener convicciones, siendo conscientes que las mismas pueden hacernos imperfectos (nunca descartar la posibilidad de que podemos estar hablando boludeces)"

Para cerrar la primera edición, una perlita.
07/10/02

"Habla la Rata tarada a la Nada. La pasa maza. Danza, danza al pasar. Amaga... más nada acaba. La Rata va, salta la hamaca, salta la vaca, salta la cabra... más jamás a la Nada. A la Nada la abraza, la amasa, la transa. Canta baladas para alzarla... la Rata la ama! "Da paz a la Nada!", aclama la Rata.
Rata tarada, sabrá alcanzar la fama? Armada, va a la batalla. Va para ganar. Va para sangrar. Blanca, fantasmal, rasgada hasta las chapas.
Anda cansada, asaltada. Maltratada, anda varada. Apaga las brazas. Agarra almas, las amarra... las lanza a la cama.
"Andá a cagar", aclama. "Basta!". Va a la casa más astral, a la granja, a Chapadmalal.
Rata tarada... la Nada la mata!
Sabrá la Rata parar?"

Entendiendo al Idishe Corleone

Me gusta decir que mi vida comenzó de nuevo cuando me fui de Argentina, o cuando llegué a Israel. Si bien se podría aseverar que se trata del mismo evento, yo los tomo como dos acontecimientos distintos, ya que el primero puede ser clasificado en un imaginario grupo A, integrado por todas las personas que abandonaron por propia voluntad su país de nacimiento (tomar nota de "país de nacimiento", contrapuesto con "país de origen"); y el segundo acontecimiento podría pertenecer a un imaginario grupo B, integrado por todas las personas que han adoptado otro país como "su lugar en el mundo". A su vez, el grupo A contiene un subgrupo C, compuesto por quienes abandonaron por propia voluntad Argentina; así como el grupo B contiene un subgrupo D, compuesto por quienes adoptaron a Israel como "su lugar en el mundo". Estos subgrupos pueden bien contener dentro de ellos otros subgrupos y, así, las divisiones podrían ser infinitas. Pero estos dos grupos, A y B, con sus subgrupos C y D, me serán suficientes para seguir adelante con el análisis deseado, en mi búsqueda por entender el cómo y el cuándo de la creación del Idishe Corleone.

Entonces bien, regresando a la generalización, hay un proceso que le es común a cada persona que abandona "su" lugar en pos de otro nuevo. Este proceso se llama adaptación. No se lo puede clasificar de modo tal que cada individuo que canbia de país pasa absolutamente por las mismas facetas, los mismos pasos, los mismos sentimientos, ya que es un proceso tan personal como irrepetible. La adaptación es personal porque aun cuando dos seres humanos experimenten una misma vivencia, nunca será exactamente la misma para cada uno de ellos, pues cada uno viene con su propio conjunto de creencias, costumbres, expectativas, conocimientos, visiones y todo lo que nos hace ver las cosas como las vemos - llamémosle, mochila socio-cultural. La adaptación es irrepetible, porque aun así vivamos más de una (por caso, cambiar más de una vez de país), nunca una será ni remotamente parecida a la anterior o posterior, pues todas esas mismas variantes antes mencionadas, hacen de cada una de ellas un suceso único, que comienza en un único momento determinado del tiempo y el espacio. Con respecto al fin, este puede nunca llegar, ya que considero que la adaptación, así como la madurez, pueden bien ser un proceso eterno o, mejor dicho, tan largo como toda la vida.

La Metamorfósis, de Franz Kafka

Establecido, pues, el concepto de adaptación, decidí realizar una investigación acerca de cuáles eran mis sentimientos, pensamientos, preguntas y respuestas; en definitiva, cuáles eran mis experiencias, en el comienzo de mi camino en Israel, que pueden o no servir de base para entender cómo se gestó el Idishe Corleone, cómo nació y se desarrolló, cómo generó esta línea de pensamiento que hoy vuelca en palabras cuando se alberga en la cómoda frialdad del ciberespacio que le permite juzgarlo todo y a todos.

Dicha investigación comienza con la lectura, análisis y posterior publicación de una serie de escritos archivados en forma de cuaderno, que datan desde el año 2002 a 2004, cronológicamente acomodados y agrupados bajo el título "Una de cal, una de arena ó la vida en el auto-exilio".

Me pareció sumamente interesante poder entender, a través de dichos escritos, con que mochila socio-cultural llegué a este país; que a la vez dará cuenta de cómo se ha transformado con el correr de los años para, inevitablemente, llegar a su actual versión. De lo que puedo dar fé, es que con los años voy aprendiendo a elegir el contenido de la mochila, ya que aun queda largo camino por recorrer... para qué cargar con peso demás entonces, no?

En el próximo post, un recuento de los mejores escritos, para quien quiera emprender junto a mí este viaje a los oscuros recovecos de la mente enferma de un tipo sano, o la mente sana de un tipo enfermo.

La Inevitable Vanidad (de uno de mis seres)

Con motivo de la creación del tan mentado blog que quería tener, desde hace ya un tiempo, pensé que debería escribir algo a modo de prólogo; una especie de introducción o advertencia de lo que va a venir. De modo que, cuando me levanté esta mañana, luego de un sueño recurrente -muy vívido- que suelo tener de vez en cuando, se me ocurrió que lo mejor que puedo brindar a modo de explicación para todo aquel que se encuentre del otro lado, es confesarme... aqui voy, pues.

Conviven en mi varias entidades vitales o, como a mi me gusta llamarles, personitas adentro de mi cabeza. Siempre me han dicho que los geminianos tenemos dos lados, dos caras, dos personalidades; sim embargo, con el correr de los años, he descubierto que hay muchas más. Normalmente conviven en total anarquía (no confundir con caos, como yo solía hacer), sin ser conscientes de que convivencia, en su definición, implica una relación mutua y equivalente de dar y recibir; caso contrario deberá ser llamado por su nombre, dictadura.
Ahora bien, de todas estas personitas moviendo palancas y apretando botoncitos, se encuentran dos que sobresalen del resto. Tienen un poder de convencimiento y un liderazgo que les son innatos y de esta manera logran que "la masa" de las personitas les sigan en sus cruzadas. Estas, por supuesto y de modo consecuente con quienes las lideran, son absolutamente opuestas y excluyentes: si hay una, no puede estar la otra. Y es tal su naturaleza porque quienes alzan cada bandera, son enemigos mortales. Quizá sea este el principio mismo de mi polarización de personalidad o, si se quiere, esquizofrenia, locura, o como gusten ustedes llamarle (cualquier relación con el abuso de drogas pesadas durante mi adolescencia puede estar, o no, directamente relacionada con este fenómeno). No lo se.

Lo que se, es que cuando escribo, generalmente, es una de estas dos personitas quien dirige la batuta. Es por eso que, desde ya, me disculpo de antemano en caso que alguien, con el correr de los posts, se vaya a sentir ofendido o identificado con el contenido publicado. Verán, estos dos tipos son antagónicos, como dos mejores viejos amigos que un día uno se cogió a la mujer del otro, y ya no hubo vuelta atras. Estos tipos no se pueden ver (probablemente porque no existen fuera de los confines de mi cerebro), nunca van a coincidir y están armados y son peligrosos... para mí, claro. Ustedes están a salvo de ellos, pero no de mí. Tal es el motivo de esta explicación. Entonces no debería de sorprenderles si en el futuro fueran a toparse con incoherencias, contradicciones, sentimientos cruzados, falta de claridad; desprendidos de las líneas del texto.

Cada máscara representa un lado y, a la vez, esconde algo más...

Para quienes estén interesados en conocerles un poco más, les contaré que a mi me gusta llamarlos Bueno y Malo. Lo clásico nunca falla, je. Pero cualquiera de nosotros que ha nacido ya sabiendo de la existencia del mítico símbolo chino Ying Yang, sabe que bien y mal están lejos de ser tan unilaterales como para poder aclamar que toda acción realizada por un malo es, en consecuencia, mala; así como no se puede asegurar que toda acción realizada por un bueno es, en efecto, buena. Podríamos tomar un paso más aventurado dentro de esta discusión, al preguntarnos: qué es bueno y qué es malo... el cigarrillo hace mal a la salud, pero es bueno para los nervios (además de hacernos ver extremadamente cool), sería solo un ejemplo de como esto es nada más que la punta del iceberg. Pero quedémonos solo en la punta, pues, para analizar entonces, quién ha sido el responsable por este post...

A veces no me doy cuenta ni yo mismo, quién está a cargo en un preciso momento; pero supongo, a juzgar por el título, que es el que cree que sabe escribir. El que cree que tiene un sinfín de cosas que decir/escribir, que sabe como hacerlo y que todo el mundo va a leer y pedir más. Seguramente es él el que tomó la posta, el que se hizo todos los tatuajes, el que cree que es lindo e importante, el que se cogería a si mismo si tan solo eso fuera posible. Ah, que cuál de los dos es, el Malo o el Bueno?

Bienvenidos a mi mundo. Bienvenidos a Idishe Corleone.